Hay cosecha de cantos
muriendo en cada silencio.
Hay siembra de silencios
naciendo en todos los cantos.
Canto.
Callo.
Si se acallaran los cantos
morirían los silencios.
Hay silencios que van gritando
en la lengua mutilada de los cantos
aullidos sordos de labios cercenados.
¡ Callo !
Canto de silencios blancos
en el eco ambarino de la distancia
convocan a la lluvia en la ventana
y a la risa y a los sueños y al canto.
¡ Canto !
Son cuerdas tensadas las venas
gritando, soñando, cantando ...
¡ Canto !
En el sepulcro del silencio
vitorean los cantos.
Por la victoria del canto
se inmolan los silencios.
¡ Canto !
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