El tintero sin colores
no se atreve a dibujar tu nombre;
la pluma se ha quedado desnuda
entre las páginas sin brillo
que guardan tus besos fantasmas
que por no dados permanecen intactos.
Este día yo estaré leyendo
una página en blanco;
pero tú no sabrás por qué tus ojos
se han llenado de llanto.
