Se hacen noche las huellas
en su huida hasta las cumbres,
se descalzan en sombras
por cada grito que alcanzan.
Huellas , sombras, silencios.
Sangran los pies.
Enlutecen los ojos.
Llueve en la garganta.
Sobre la cortina de esta página
no se descubre ni una palabra.
A veces la pluma mata.
1 comentario:
Muy bonito. Felicitaciones
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