Sueño impúdico

En secreta complicidad con la renuncia
la alevosía inocente se esconderá bajo la piel;
desgarrará la carne y por los surcos abiertos
se desangrará el amor; clamará a dentelladas
la negación hipócrita que los labios
nombran olvido.
Fragmentos del concilio desencadenarán aludes en descenso níveo
contenido en quimera;
amanecido, bajo los párpados cerrados
tu cuerpo sera mi abrigo y no sabrás nunca
que me he bebido tu sombra porque
al despertar sedienta degustaré con culpa
la ambrosía del tiempo perdido y tú ...
no estarás conmigo.
Será la violación sin mácula la promesa
de un pacto infringido;
en la boca retozará el olvido
y en la vertiente de la sangre
habrá rebelión de besos prohibidos.
El sueño impúdico guardará el secreto
suscrito en público y el pacto roto
aparecerá completo.
Absolutamente nadie descubrirá
la falsificación del documento
tan solo visible en el polo izquierdo
que queda de lo que fue mi cuerpo.

ORO AZUL

A Carmen, simplemente hermana,
porque un monumento a la ternura
no se modela con palabras.

Te estoy debiendo uno de mis muertos,
para pagarte no basta una muda de piel,
la ternura taladra hasta los huesos
y me viste el alma de puro clavel.
Hiciste tuyos a mis muertos
y libraste la batalla de las lágrimas
como si mis lances inciertos
fueran escudo en la encrucijada.
Caricia del aire en lontananza
fueron tus manos colmadas de paz,
caldearon el frío de la distancia
y a mi tiempo sin brújula
pusieron compás.
Te quedaste con mi muerto
y lo sembraste con el llanto
y con el mirto.
¿Y este monumento de lirios
es apenas lo que te ofrezco?
Y si me atrevo a darte las gracias
se sonroja el azul de tu piel,
un beso tibio susurra “ por nada ”…
Y entonces me pregunto:
¿ De qué oro azul está hecho tu ser ?

CANTOS Y SILENCIOS

Hay cosecha de cantos
muriendo en cada silencio.
Hay siembra de silencios
naciendo en todos los cantos.
Canto.
Callo.
Si se acallaran los cantos
morirían los silencios.
Hay silencios que van gritando
en la lengua mutilada de los cantos
aullidos sordos de labios cercenados.
¡ Callo !
Canto de silencios blancos
en el eco ambarino de la distancia
convocan a la lluvia en la ventana
y a la risa y a los sueños y al canto.
¡ Canto !
Son cuerdas tensadas las venas
gritando, soñando, cantando ...
¡ Canto !
En el sepulcro del silencio
vitorean los cantos.
Por la victoria del canto
se inmolan los silencios.
¡ Canto !

Fijación del tiempo

Pobre segundo de un minuto
atrapado en la hora de un día,
apenas una fracción de la semana
en el mes del año de la fecha
en un breve instante de la vida.
Es un franco desafío a la categoría
Universal del paso del tiempo
ese marco viejo atrapando
la epopeya de una fotografía.

ALTRUISMO

Con el cuerpo seco, desde la arena,
me compadezco del temblor del mar
bajo el cielo y al margen de la tierra.
¡ Pobre mar, con tanto miedo del azul !
Me seduce el alma la espuma,
la sal limpia mi piel y restaña
las heridas con besos de miel
escondidos entre caracoles.
El pensamiento vuela con las nubes
y hay confesión del alma con el Sol.
El cuerpo húmedo y ligero
regresa a las lindes mientras
el aire juguetea con la piel.
Sigue convulsionando el mar
sacudiendo el centro de la Tierra.
¡ Pobre mar que se quedó con mis penas
y mi cuerpo desnudo aún tiembla !

Y desde entonces los poetas poblaron la Tierra

Andan murmurando que a la noche
le ha salido manchas y que el mar
se ha bebido todo el cielo.
¿ Qué culpa tienen las estrellas ?
¿ Cuál es el pecado del azul ?
Rumores andan que los amantes
perdieron sus labios y están
estrenando cinturas nuevas.
¿ Qué culpa tienen los besos ?
¿ Qué de malo hay en una entrega ?
Y se comenta que la inocencia
se desnudó junto a la fuente
y se lavó la cara en el manantial
y cubrió su desnudez con el Sol.
¿ Qué culpa tiene el fuego
de parecerse a un verso ?
¿ Qué culpa tiene el poeta
de inventarse el Universo
y que lo tilden de cuerdo ?
Andan diciendo que la cordura
ha perdido la cabeza.
¿ Qué culpa tienen los locos
si no se puede vivir sin poetas ?
Y dicen que los versos
vuelan por ahí sueltos
poniendo cola a los cometas.
¡ Ay, poetas !

Flores muertas sobre la almohada

Entre los visillos azules
que resguardan la ventana
el sol hurta los espacios
y en haces tibios golpea la cara.
Se deshacen las flores del sueño,
se desparraman muertas sobre la almohada
y el corazón sangrante aún por la puñalada,
callado, enfurecido, ultrajado,
anuncia al compás de ritmo apagado
el maratón descalzo para la jornada.
Bajo los párpados cerrados
las flores del sueño, muertas, se desgranan;
como las palomas,
como los rizos,
como las nubes,
como la música:
¡Todo acaba !
La pupila hiere a la luz,
el cerebro enfurecido se irriga de la mañana;
y sacude del cuerpo las plumas
que durante la noche, la garra de las lágrimas,
le desprendió a la almohada.
¡ Así despierta del olvido del sueño
el que ha dormido lejos de la Patria !